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    他没有睁眼，但机舱内所有细碎的声响瞬间消失。

    “打开战术终端，录入遗书。”

    钟淮的手停了一下。他正在检查腰间的备用弹匣，听到这句话后，动作顿了不到半秒，然后继续。

    温言已经打开了终端，手指悬在虚拟键盘上方。他没有立刻开始打字，而是盯着那个空白的输入框看了三秒，然后快速敲下了一行字，关掉了屏幕。

    严破军坐在角落里。

    他的左臂还吊着临时固定带，右手握着那柄只剩半截的战刀。战术终端就放在他的大腿上，屏幕碎了大半，只有右下角还能显示内容。

    他没有打字。

    他用刀尖，在终端残存的屏幕边框上，一笔一划地刻下了两个字。

    凯旋。

    金属刮擦的声音很轻，但在安静的机舱里格外清晰。

    林宇看了他一眼。严破军没有抬头，刻完最后一笔后，把战刀插回腰间，闭上了眼。

    这个在赛场上中二到让人牙疼的家伙，此刻安静得不像同一个人。

    运输机掠过港口上空。

    林宇透过舷窗看到，数十艘远洋货轮停在泊位上，巨大的吊臂全部停止了工作。甲板上的集装箱被推到一边，工人们正在船舷两侧焊接支架。

    那是简易防空火炮的底座。

    几门已经安装完毕的火炮指向天空，炮管上的油漆还没干透，在红色路灯的映照下泛着湿润的光泽。一艘货轮的船头被临时喷上了三个巨大的白色数字——722，编号，补给航线编号。

    林宇收回视线。

    他掏出通讯器，屏幕上的社交媒体界面已经变了样。所有热搜词条被清空，首页只剩下一条红色置顶，字体大到占满整个屏幕——

    “我们的防线在第八战区，绝不能在蓝星。”

    　　


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